19 mars 2009
En guise de paraphe :/: As a sign
C'était pas censé être ça, le présent. Pas censé devoir se conformer. Pas pensé à ça. Ca avait un goût et une promesse d'avance, le présent que j'aimais. Plutôt que des cendres, un goût de soleil dans la bouche. La combustion des âmes, le feu des amants. C'était censé être mieux, le présent. Supposé prendre de l'avance. Estimé distancer les gens. Avoir une longueur de raison en plus. C'était pas censé être si miteux. Cet aspect vieux. Cette puanteur irrésistible. Le renfermé. Comme un couvercle sur la vie. Et pas une cocotte minute. Même pas une cocotte heure. Une marmite oubliée. Pas de fête à laquelle on la sort une nouvelle fois. Bien rangée sur son étagère, les portes fermées par-dessus. Oubliée. Evadée de la mémoire. Fugitive idée. Fugace existence. C'était vraiment pas censé être ménager, le présent. Ca devait prendre aux tripes. Aller de l'avant, par-dessus les gens, sauter les rambardes, ruer dans les brancards. Avoir un soupçon de feu, une pointe de flamme. Feu-bouillant en-dedans. C'était pas censé faire du sur-place, maintenant. Ca avait l'air mieux, de l'autre côté de la pendule. Les aiguilles fichées dans les bras, bras dessus, bras dessous, le temps en expédient. Les secondes sur le devant de la scène. Les minutes perdues, puis rapportées. En pagaille. Un instantané d'espace-temps. Une infusion de moments. Un déca de retards. Des miettes de tout ça, maintenant. Des bribes, éparses. Des souvenirs comme des bébés nuages. Légèrement vaporeux. C'était pas censé se planter.
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