Dans les chrysalides qui pourrissent :/: Inside rotting chrysalises

A l'intérieur des chrysalides des devenirs des hommes, restent les rêveurs, en devenir d'eux-mêmes, en devenir du futur, en devenir d'envies et de réalisations. Mais il arrive qu'à la place d'un papillon renouvellé, rien ne s'élève des maisons de repos des humanités endormies. Rien. Quelque chose de sec, à la place. De sec, et de pourri. Desséché de toute humeur. En poussière agglomérée qui ne demande qu'à tomber. Se désagréger. A l'intérieur, momifié, l'ancien occupant en mutation : un être mi-homme mi-espoir. Décharné. Un souffle de vent, et il explose en milliers de particules, disséminées mais stériles, au gré du monde.
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